* * *
Люблю уста его блажные,
Уста его, или черешни,
Из коих фразы кружевные -
Как он - неряшливы, неспешны.
Он расставляет перед нами
Обложки книг, перо фазанье,
Но мысль заключена в орнамент,
Доступный разве осязанью.
Я уверяю вас, что слаще
Нет губ. Как нет петли короче,
Чем та, которою он тащит
В другую область - область ночи.
Открыв с известным опозданьем,
Что мы у времени в кармане,
Спасемся разве осязаньем...
Но осязание обманет.
* * *
Зачем зверушкой губ
Хозяйничаешь в теле,
Где буквы тлели?
И кожей рвешь сухой,
Слоистый листьев ворох,
В краях которых
И полумрак и мрак?
Я верю в листья-буквы,
Я верил в звук бы,
Не в звук, а в голос кож,
Повышенный до визга.
Но текст - забрызган.
